Qué listos se creen algunos

Pues sí, no hay más que ver los periódicos, a diario, para percatarse de que algunos nacieron para ser listos y otros para pringados. Los litos, no obstante, acaban casi todos en la cárcel, con honrosas excepciones; y los pringados llegan, en su mayoría, a políticos.

Entre los del primer orden se encuentran, entre otros muchos, Mario Conde, Dimas Martín, Madoff, O.J.Simpson, Soria (bueno, éste todavía no ha ido preso) Mariano Rubio(qepd), Rafael Vera, Stanford, etcétera, que la verdad no me vienen más nombres a la cabeza, aunque tengo el de aquel catalán que engañó a los kuwaitís y luego entró en presidio, pero por el asunto Tibidabo, etcétera, etcétera.

De los segundos: Dimas y Soria, ambos pobrecitos míos que todo el mundo quiere fastidiarles la marrana, cuando ellos nunca han hecho nada. Son políticos pringados por el populacho. Zapatero, que no me olvido por todas las cosas que arma y luego las desarma; Rajoy, salibando como si estuviera delante de un solomillo al roquefor.

Más pringados que lo fueron y luego llegaron al estrellato, gracias a las facultades inherentes a la idotez humana, esa que permite que algunos nos engañen sabiamente. Ahora entronizados, no ya aquí sino en Europa o Tenerife, como Juan Fernando, o su amiga Australia. Claro que López Aguilar dirá que ni hablar, que no lo comparen con la portavoz conservadora, que él siempre fue listo como un correo...por eso es político y no sabemos si acabará en la cárcel. Todo se andará.

Listo es el piloto ese, Saladino, el que quiso colarse en Gran Canaria con más de 160kilos de coca a bordo de un hidroavión de su propiedad, amerizando en nuestras aguas del sur. Tan listo que le van a caer una pila de años resguardadito.

Los pringados de Tenerife, listos a su vez, que quieren meternos la babucha con la furgoneta que dicen que una vez usó Michael Jackson en su concierto insular. Hace de esto 16 años y quieren venderla por 10 mil euros, por la crisis. La suerte para el que la compre, porque arriba, en el techo que se ha debido de haber repintado unas cuantas veces, dicen que está la firma del Michael.

¿La auténtica, del auténtico? ¿O es que ahora que se sabe que murió los listos esos chichas se han buscado un autógrafo y con un regular falsificador han estampado una rúbrica en un coche que tiene que estar para el arrastre?

No me digan que esta historia no es graciosa. Esa furgoneta, de haber existido con esa firma, siempre hubiese valido una pasta... bueno, es un decir. Seguro que ahora más, pero que los dueños la hayan guardado tantos años esperando precisamente este momento. ¡Vamos, de coña marinera!

Hace dieciseis años ya Michael Jackson era un exéntrico de no te menees. ¿En una furgoneta por Tenerife en uno de sus conciertos? A lo mejor los guardaespaldas, o su madre; pero no él, en limusina y ya, mejor en avión a chorro por los suelos, que él no se conformaba con menos.

En fin, que la viña del Señor está llena de congéneres para todos los gustos, unos podridos en real y otros pasándolas canutas para llegar a fin de mes. Entre estos no se encuentran ni Kaká ni Cristiano Ronaldo, que fíjense ustedes por donde la ha emprendido a patadas con el coche de un fotógrafo en el que viajaba una menor.

Ahí sí que no sabemos cuál es la noticia: para mí la sobervia del futbolista y las patadas...¿a un coche? de bobo...¿una menor dentro? ¿huía del futbolista o estaba con él y llegó el fotógrafo, hermano mayor de la chica, padre o novio de la interfecta?

Quien si nos ha salido listo, pero que muy listo, es el Caminero ese, ¡con lo bien que jugaba al fútbol! Dirán que las malas compañúias, y demás...¿malas a sus treinta y largos años? Mejor dejarlo como está. De haberlo sabido se hubiese hecho el pringado y ahora sería alcalde de Valladolid, como poco.